incestes subis par l’auteure, pendant de longues années de son enfance, de la part de son beau-père. Une terrible histoire qui s’est terminée par une plainte et une condamnation à 9 ans de prison du pédocriminel ( j’emploie le mot à dessein car celui-ci souvent employé - y compris, curieusement, par l’auteure ici- de pédophilie, pris dans son sens le plus strict peut laisser entendre que les auteurs de ces actes odieux « aimeraient » les enfants ce qui est insupportable à entendre ).
Ce livre n’est pas un roman autobiographique car il n’est ni fiction ni récit d’une histoire vécue avec sa chronologie et ses descriptions. C’est un essai. Lourd, pathétique. Un essai dans lequel l’auteur se pose toutes les questions possibles et imaginables sur l’épreuve qu’elle a vécue, aussi bien ses origines que, bien entendu, ses conséquences, y compris les questions sur ce livre, son livre, son utilité , le sens de l’écriture. Avec l’obsession d’être utile pour que ça n’arrive pas aux autres, en commençant par ses frères et sœurs . Et cette autre obsession du « pourquoi ? » et, en particulier «pourquoi moi ? » qui l’amène à penser que c’est la parole et l’écrit de son beau-père, l’auteur de ces atrocités qui, peut-être, seraient plus éclairants. Un livre utile bien sûr, peut-être un peu décousu dans sa construction, comme si l’auteur tournait autour de son sujet sans vraiment savoir comment l’aborder. Mais c’est probablement, aussi le fruit du traumatisme subi.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire